lunes, 11 de octubre de 2010

Poesia Cartel-Carton
(track-a track-a track-a matrack-ca)

Siento una alegoria reciclable en mis piernas
debe ser el canal del muñeco de carton que replica guillotinas en sus notas amarillistas
siento una re-versión de las muñecas de trapo que tienen los ojos torcidos y la mente adversa a los alfileres de censura

Creo poder ver desde mi fototec-a de poeta cartel carton, las cuertas de luz de los globalifobicos, alguien me dijo que el mundo era una composición llana de la luna, o tal vez sea una version caducada del un cometa inverso.

Y me dan ganas de escupir uno que otro verso en un cartel en cenizas para ver si se desintegra justo como la velocidad de mi voz, o con la intensidad de mis orines despues de una borachera de mezcal huasteco

Tal vez no he nacido aun y solo vivo de las palabras de los fotones heroinohumanos que cansan la mirada de pendulo de la tierra ultra-convexa de mis calcetines

(Eso me recuerda que mis calcetines han cesado su lucha radical para evitar ser desintegrados por la mala fortuna)

Soy un poeta Cartel-Cartón, por que mis versos se reciclan con el olvido del pasado y el tránsito del presente, no soy un poeta en realidad.

Soy la parte minima de un verso, que no pretende ser poético sino que aspira a no ser pretencioso, justo como el heroico suceso de la muerte de mis pantaloncillos.

Alterno causas de la muerte de las ideas del indigente mas famoso de la calle de Uruguay, con tecleos de una muerte ficticia del abuelo mas famoso de la calle de Bogotá, casi utopicas conciencias de una vida extraviada en la tinta desperdiciada de la cabeza de una vaca muerta.


Y antes de seguir con un filosofar extraño y una conversacion mareada en un embudo/arcoiris , creo que terminare diciendo, que no existe el tiempo de guerra, existe el invento de guerra tan palpable como que el carton es reciclable.


jueves, 15 de julio de 2010

Alegoria de Ser -Reversible


Te llamas sujeto a un candado imaginario

sujeta tu corbata atada a la cola de un papalote
sujeta tu portafolio lleno de hojas-tensas, tensas
como tu cabeza de grapas elâsticas
tensas como tus brazos extendidos en el escritorio de papel higiênico

papel monotono
papel-dia 455 / record: 1 dia muerto, y 24 retardos, reversible.


Un dia dejaras que el tiempo te arrastre como las plumas de los gansos tornasol
dejaras que el recepcionista le cocine a tu mujer - chequera confirmada $1,000,000,000...

dejaras las hojas tensas quemarse para calentar las manos de un indigente
y recordaras que tu corazon-maquina no pende del hilo del dios capital

tu casa no es la carcel de la alienacion futura
tu destino no es caminar por el vecindario de Mr.Rich

tus ojos no son propiedad privada, tu corazon no es una maquina

tu corazon es la libertad del vencedor de la locura de los cuerdos

tu corazon no existe , solo existe el Ser reversible.

miércoles, 31 de marzo de 2010

T [ Turn Off ] Darío Roldan (1987)


Ahora podemos ser delirantes delirando Pasados advertidos por temerarios de traje
sastre Ahora podemos consentir el hecho de morir jóvenes con la venas abiertas evaporando el alcohol de nuestros ojos rotos en al presencia del dios encadenado con astillas de sal Podemos creer que no morirá nuestra madre y nuestro padre no se hará viejo Que nuestros hermanos no son parte de la corriente que nos arrastra con hilos de alambre oxidado hacia la destrucción de la nada Cuando supimos ser un par de manos curtidas por la mugre del suelo de la pirámide con la punta mocha Cuando aprendimos a bajar la cabeza cerrar la boca y rascarnos el silencio No es una buena forma de vivir la juventud La juventud es sangrar por los errores de mis actos y los errores de mi generación Quien dice que nos equivocamos por ser salvajes rojos comunistas quien dice que no sabemos vertirnos* como un cosmos liquido en la copa de la tierra Ni hablar Ni escribir Ni hacer poesía Quien dice que son mamadas cuándo estamos en contra de los gajos de la perversión poética Del capitalismo cultural



Me amarrare a una escoba y volare hasta las ciudades infinitas que no se pierden en el tiempo de los callos de la tierra Tragare fuego para destruir mis tripas Y ya no sentir el trago agrio de agua muerta De criticas imbéciles En una pared de cuatro desfiladeros absurdos que exterminan a jóvenes para alimentar como combustible ardiente a la boca de los cerdos santos Que vomitan mis dedos los vuelven a tragar y los escupen al desfiladero rojo ¿Me amarrare a un árbol y esperare a hacerme viejo? Para no vomitar y volver a tragarme mi asco seco Efervezcamos efervezcamos con la espuma infinita de las cervezas que sube hasta el cielo liquido Efervezcamos como las raíces al aire de un poema escrito con los dedos cortados Efevezcamos como si fuese la única y la última vez que recitaremos las letras de nuestra boca geométrica** Que escucharan los oídos viejos y nuevos Que escucharan los niños eléctricos de todas las generaciones de la tierra con sus oídos transgénicos y sus padres hipnóticos de un rincón perdido del planeta de los sueños procesados por el arquitecto-maquina de las ciudades grises Que infartan los telescopios estelares del hígado del universo De los gritos viscerales de la via láctea efervezcamos…


… como nuestro último aliento Como nuestra efímera voz Turn off.


*Verter
**Retomo la frase convexa del título de la plaquet de David Meza “En la boca de la Geometría”

miércoles, 17 de febrero de 2010

mensaje/message:

Carlos Ilich Carro Lozano poeta formado entre la provincia callejera y las calles infinitas de la Ciudad, amigo y escritor auténtico, retrata en sus letras su cosmovision del sexo, las drogas, el crimen y otros topicos selectos para ustedes, lectores de este blog, poemas dispersos para la red, aqui un par de sus poemas.

Darío Roldan
Pupilas Dilatadas

Una línea de polvo blanco
Me conduce de tu ombligo a tu pezón
El dedo gordo del pie ha sido inyectado
Calor le fue administrado y me tiene hundido
Haciendo de mí un molde con la tierra
Tu igual debes estar
Perdida en tu cabeza
Y la mía...

Tóc tóc hace la mía
Y al tacto le abro la puerta
Y un miedo entra con el recorriendo todo el cuerpo
Seguro por tu mano sostener
Ahora pasa por el tuyo
Mis bellos erizados
Excitados con tu piel
Te acercaron a la cama y tu blusa ya quitamos
Tu pantalón volando con un beat estroboscopico
Beat como mi cerebro
Conduce la energía como abuela en bicicleta

Una tonelada sobre mis parpados
La misma que mis deseos van tirando
La soportan, mientras los cristales en mis pulmones
El total brillo regresan a mis ojos

La esponja absorbió ya
Sangre que grita liberarla con placer
Tus brazos se rindieron y tus piernas abrazándome
Gemidos destellantes
Y el deseo de "Deep Throat" sonando en mis oídos
La imagen de un cohete hacia el espacio
Somos eso
La imagen del placer
Vicio-hotel que ahora con amor confundimos
Nada nos rodea y todo gira a nosotros

Una línea de polvo
Me conduce a tu pezón
Lo sigo, con un hoyo aspirador
Conservo aun las pupilas dilatadas
Pupilas aun drogadas
No sé si es por ti
O por el vicio que nos guió al amor




Carlos Ilich Carro Lozano /Julio 2009
The mexican hampa.

Sirenas roji-azules hicieron un alto. “Chavos, iban a exceso de velocidad”.
Bang bang y dos policías muertos quedaron.
Gritos en el parque, mujeres corriendo, empujando carriolas y con el alboroto, los niños gritando. La radio sonando, haciendo temblar el BMW robado al ritmo de Snoop Dog. Dos pequeños gansters en camiseta rapeando, no se sabe si entienden el idioma ingles, y el aire tenia el suave aroma de la verde esperanza. Bocho tuneado en la luz roja, el BM revolucionado, dando acelerones que ni bocho ni carro lujoso escucharon, mucho sistema de audio opaco los motores. Cypress Hill a dúo con Control Machete, reventando los oídos de los amigos bocho maniacos. Se vio cuando el mismo verde esperanza suplía al rojo de los campos de batalla, en una esquina de la gran ciudad. Tres disparos y un amarrón se escucho, los que vieron cuentan que el bocho gano. También cuentan que frente a un micro, maniobra policiaca vieron del BM azulado y dos grandes cañones bajaron, antes que piernas y testa, con portezuelas abiertas. Se escucho un disparo y dicen que solo con grúa, la micro se volvió a mover.
Derrape y humo sobre el asfalto, sangre por los escalones del micro corrió, traga fuegos y faquires asustados jamás se vieron y el jabón en los parabrisas al viento se seco.
Los mirones dijeron que del auto a tres calles bajaron, dos gansters mexicanos con traje sastre y corbatas de moda, acompañaron zapatos de gran calidad, no me atrevo a decir de horma italiana porque la historia seria, chisme de verdulera despechada. Los federales de moda, acordonaron la zona y soldados morenos fueron movilizados.
Algunos oídos ahora han hablado y han dicho que a Snoop Dog escucharon, otra vez dentro de un auto robado. Los disparos sonaron, un valiente quedo acribillado, sin cartera y pantalones lo dejaron atado. Ojos curiosos también han hablado, diciendo que un mensaje dejaron clavado: “somos los gansters mexicanos y venimos armados”.
Algunos sugieren que se trata de un brazo armado, ¿Cómo es posible que a tantos se hayan echado?
Los titulares anuncian que los han agarrado, que eran dos locos demasiado drogados, pero en cada esquina Snoop Dog sigue sonando y los balazos siguen tronando. Ayer una tienda, hoy una abuela con su sangre la acera han manchado, los gansters libres andan y siguen drogados.


Carlos Ilich Carro Lozano /Julio 2009

sábado, 30 de enero de 2010

Somos las paredes grises de los edificios mochos

Somos el alfabeto leido alreves con la r de la resignacion la h muda como nuestra
conciencia y la f fatigada por la a de los asaltos

Somos el trafico en las arterias diluidas de la ciudad consumista

Somos una maquina traga hombres y escupe niños

Somos una ciudad posmoderna con tercer y primer mundo en sus calderas de petroleo hirviendo en el vientre de las masas caducas sociales

Somos carne moderna de cañon carroña de la mafia politica y del corporativismo separatista que consume las letras de nuestro nombre una por una las procesa y las convierte en codigos-series numericos para incluirlas en registros de reportes infinitos donde no existe mi nombre ni el tuyo donde no existe el nombre de nadie





reverso-metropoli